Lahura de la Milonga

Tango

Tango con el que sueñan los pies de la mejor y el mejor bailando. Cariño de la nota atrapada entre las cuerdas de aquel cuarteto de antaño, en aquel vinilo, atemporal y siempre verdad.

Cortina

Ese tiempo entre tú y tú, la música sigue sonando, pero el baile cesa. Temporal.

Vals

Y la tanda continúa, llevamos dos y vamos a por el tercero.

Cortina

Ese tiempo entre tú y tú, la música sigue sonando, pero el baile cesa. Temporal.

Milonga

Escapada milonguera, espontánea, prevista de imprevistos. Es verdad. Se sale de la misma línea que ella traza, volviendo con el adorno de su sonrisa.

Cortina

Ese tiempo entre tú y tú, la música sigue sonando, pero el baile cesa. Temporal.

¿Qué es la vida si no son tandas entre cortina y cortina? Las tandas, de distinta naturaleza, cómo tú, natural y distinta, que das sentido a la fiesta de mi vida. No hay cortinas de humo que empañen esa visión.

No es mi caso ni lo será el luchar por lo justo y perder. Perder por no intentarlo. Perder por mirar como la vida y sus circunstancias deciden por mí y lo que está en mi mano. Por dejarme ir a mí mismo cuando hay que estar presente y dar pie al futuro, por no disfrutarlo cuando el duro presente sea pasado. Perder por no intentarlo. Perder por perderte, no hay peor perder, ahora que ya te he encontrado.

¿Bailas La Comparsita?

F.H.B.

Alientos a Alicia.

¡Todo es igual!
¡Nada es mejor!
Lo mismo un burro
que un gran profesor.
No hay aplazaos,¡qué va a ver!, ni escalafón,
los inmorales nos han igualao.
Si uno vive en la impostura
y otro afana en su ambición,
da lo mismo que seas cura,
colchonero, Rey de Bastos,
caradura o polizón.

En este cambalache de siglo XXI, hace falta gente que ponga cordura a esta Shutter Island. La historia se repite. Gente como tú, no. No sé si seré V.I.P., pero si me miro por dentro, encuentro a una persona integra, con sus bondades y defectos. ¿ Y tú?. Sabes que también. A veces, seguir adelante no es fácil, la banalidad nos ataca en el cansancio. No es banal ni desmerecedor. Valora ese esfuerzo que haces. No pienses en más recompensa que en el hecho de participar de este mundo, porque Alicia, no tenemos otro camino que el que llevan nuestros pies y un mapa que descubrir. Ve más allá de la zona de confort. Enfréntate a la desidia y la desgana con tu aplomo, planea descansos y entretenimiento, y cuando decaigas, escucha la música que te relaje y la que te de la vida. Si aun así no funciona, llámame. Siempre estaré dispuesto a llevarte un espejo, no para que veas como el cansancio luce por fuera, si no como esa lucecita de tu persona pide avanzar un poco más. Ya llegará la tregua. La vida sigue. Y tu eres Vida.

De tu amigo,

Fernando 

La cabeza se me va... Where´s my mind?(The Pixies) o los mundos de Laura

La cabeza se me va... Where´s my mind?(The Pixies).

El Big-Bang del oscuro microcosmos, de la nada surgen manantiales, efluvios de vida y gozo.

La caricia, sútil y despiadada. Allende del olvido, su magia hace efecto. Su magia, ahora desvelada.

El roce hace el cariño.Mentira. Sin cariño no hay roce. El roce no es tosco, es suave y transmite en un punto lo que siente un cuerpo entero.

La melodia de las caricias. El tacto lee, lee el braile sonoro en la dimensión de las miradas que matan, que matan de placer. 

Pronuncian las frases sueltas en un pentagrama de curvas y pendientes pronunciadas.

Descompuestas las notas, las caricias, cariño entrelazado sin perversiones, sin sentido de pertenencia alguno más allá del mundo por explorar. 

Con las manos, con los ojos, con nuestros pies, dispuestos a recorrerte, dispuestos a recorrerlo.

Microcosmos. Mundos. Worlds.

Fernando Hurtado Bocanegra

Y que vuelvan

Y vuelven

Tras el sudor de los cristales,
recorrido artificial de la lluvia,
se encuentra el aliento en el desaliento.
Vaho febril del momento.
Vaho febril de lujuría.

Y vuelven

Entrecortado, autómata ritmo con vida propia de regocijo,
jirones de voz y ropa del deseo mutuo.
Caricias otoñales, que caducan y caen a la raíz,
tras el sudor de los cristales.

Y vuelven. Y que vuelvan.

F.H.B.

Roces de cenizas

De noche, a obscuras
desnuda en una cama de seda
confundo texturas,
ese roce que me seda,
ese roce que endiablura
ojos entreabiertos,
para buscarnos
en la penumbra,
ese roce que es mi lumbre,
ese roce que deslumbra,
saltan chispas y arde tela
cuerpo y seda,
vela de la noche en vela,
cuerpos candentes con miradas frías
viven a Neruda,
en pícaras sonrisas a horas tardías.
Ojos entrabiertos,
de cuerpos que se memorizan,
juegan a aprenderse,
juegan a prenderse,
roces de cenizas.

F.H.B.

Hazlo saber

Vuela pequeña, con el gracejo de tu madre;
vuela pequeña, sobre la tierra de los mares.
Vuela pequeña, vuela golondrina, vuela gaviota.
Vuela por la noche, por el día, vuela por la tarde.
Mientras vuela recupera el aliento y coge aire.

No serás ave de paso gracias a tus madres
Recuérdalo, que tú eres la que vuela,
que no Ícaro.
Picotea los ojos del que te encadenó,
para que se entere de su ceguera,
que tú eres el ángel que aunque quemen, vuela.

Vuela sobre el cielo, sobre la tierra, sobre los mares.
Vuela pequeña, que sepan lo que vales.
Vuela pequeña, vuela mujer,
el futuro es tuyo, hazlo saber.

El regato de relatos y poesías

La poesía y los relatos son regatos, arroyuelos donde las personas van a buscar la fuente de otras realidades, donde buscan, viven, sienten y descubren, cada chapuzón es una experiencia nueva, cada recodo del arroyuelo es distinto, incluso cuando recorres el mismo a otras horas del día y de la vida...